Um modesto cabotino

E as inconsequências do amor

2012-02-15T04:32:00.001-04:00

Acredito que amei,

algumas vezes.

Amei tanto, tanto,

que me perdi

no próprio amor.

Fiquei profundamente angustiado,

estive feliz,

andei à toa

sem saber aonde ir.

Escrevi e vivi muitos clichês.

Fui bobo,

quase sempre.

fui obceno,

Ainda não sei.

Fui muitos eus...

Cada amor

era para sempre.

Todos eles findavam

antes que eu quisesse.

Então, surgia um novo eu.

Ainda me perco de amores

que me fazem feliz,

que me angustiam,

que me tornam bobo

escrevendo clichês.

A cada novo amor,

menos cabelos,

mais cabelos brancos,

tantas preocupações

e essa sensação maluca de flutuar...

Luiz Augusto Rocha, 15 de fevereiro de 2012

E as indefinições do amor

2012-01-30T03:24:00.001-04:00

Ser amado,

ser bobo,

ser sisudo,

ser piegas,

ser casmurro,

ser inconveniente,

Ser amado: alguém para além das expectativas.

Amar,

beijar,

fazer,

receber,

compreender,

não compreender,

ir ao fundo do fundo do copo.

Penso aquém de minha capacidade

que o amor puro e simples

não faz nada mais

que só o amar...

Amaremos,

pois,

do nosso jeito, em nosso tempo, no nosso lugar.

Luiz Augusto Rocha, nesta madrugada de 30 de janeiro de 2012

Aos defensores da moral e dos bons costumes

2011-05-29T01:15:00.000-04:00

Não falem por mim,
carnes que me rasgam a carne,
que me vazam o sangue,
que me explodem os miolos.

Não riam do meu riso,
nem tentem se passar por mim,
isso me ofende
e desnuda vocês.

Baixem a voz,
ouçam o ronco da caminhada,
deixem as facas caírem
e enxerguem a gente.

Mas, também não nos iludamos,
o pedido não será atendido,
nem negociado.
Há de ser tomado.

De carnes moqueadas,
suores,
dores tantas,
uma gente diferente virá.

Currículo expandido

2011-05-01T22:45:00.000-04:00

Sou jornalista formado,
poeta-informação,
desconhecido em construção.

Luiz Augusto Rocha.

Viajem!

2011-03-26T01:02:00.001-04:00

Adeus aos que nunca foram.
Adeus aos que partiram!
Adeus aos saudosistas?
Adeus àquele deus nosso.

Que saudade sinto
do que vi um dia...
Que saudade tenho
do que não conversamos.

De quanta saudade vivo!
Quantos momentos vivos,
quanta rima perdida,
quanta conversa não dita.

Enfim, meu caros,
quão claros os caminhos,
quantos destinos
fizeram-nos meninos.

Nosso peixe desconhecido!
Nossa alegria de encontro,
emoldurada no reencontro:
pesca e assa a lembrança.

Meu caro, que fizemos de nós?
O que estamos fazendo?
Quantas perguntas existem?
Sem respostas...

Observações de um forasteiro

2011-03-17T02:47:00.000-04:00

Nesta terra movediça,
abrem-se fendas no chão,
por onde saem cavaleiros
de concreto e merda.

Arautos de si mesmos,
contentes da condição
precária e medíocre,
zurram e zurram e zurram.

Arrogam-se um direito inalienável
de comer o capim dos cavalos,
de beber a água do rio
e de rirem bem alto.

Querem convencer a todos
de que a merda não fede,
o concreto é macio
e que tudo vai bem.

E vão às suas igrejas –
fervorosos cristãos –
agredecer as bênçãos
de serem concreto.

Mas, a merda fede,
continua a feder.
Passam perfumes,
ainda assim, fede.

Luiz Augusto Rocha. Bem que eu tentei outros títulos, mas, ficou esse mesmo.

Mundo

2011-03-02T01:20:00.004-04:00

Mundo
mundo das coisas,
mundo das palavras.
Mundo.
Eu...
Mudo.

Dondinho

2011-02-11T23:34:00.002-04:00

Cadê a menina
que vi aqui?
Cadê a moça
que conversei?
Cadê?

Onde fui parar...?
Como nada tivesse visto
e como nada conhecesse,
fiz de mim essa nossa prosa:
conversinha de rua.

Meu bem, diga aqui
o que podemos conversar,
além do entre a manhã
e as nossas manhas,
idas no atardecer?

Pois é,
a poesia vai mais,
vai bem, bem mais,
bem muito mais além.
Além de que, meu bem?

Fazer o quê?

2011-02-11T23:16:00.001-04:00

Qualquer ouro
tem sua própria mina,
tem sua sina
nos olhos dos dias.

Que faço eu,
que fazemos nós,
nesses olhos
quase sem rima...

Não quero nada,
não posso quase,
não imagino a poesia
perfeita.

Imagine você:
o que fazemos de nós,
o que construímos,
nestes nossos olhos.

Olhos tantos,
olhos bastos,
olhos suficientes,
olheiras da caminhada.

Enfim, cá estamos,
cá encaramos
os nossos monstros,
lindos monstrinhos:
dançando conosco!

Dançando sob o sol,
dormindo na lua,
brincando nestes olhos,
os nossos olhos cansados.

Sempre jogo

2011-02-07T22:36:00.001-04:00

Entre doido e doído,
uma palavra, o mundo.
Meu erro-traço
é que trago comigo
os erros que faço.

Traço sem saber,
faço sem conhecer,
conheço sem ver,
Vivo sem conceber.

O que posso fazer,
senão, erros tracejados,
errando sem caminho,
caminhando com todos,
todos os nossos erros.

E, se mesmo assim,
eu me perco iscariotes
e me encontro Jesus,
torno-me cada vez mais ateu.
Cada vez mais meu!

Luiz Augusto Rocha

Poema da saudade

2011-01-24T14:17:00.001-04:00

Se em prosa
as palavras desarticulam,
em versos
fazem arte,
como a arte
de uma criança arteira.

E se os versos
dão ao bom-dia
um bom dia cantado,
rodemos igual meninada
em volta da árvore.

Se nosso velho
tem tanta saudade,
que choremos de alegria,
que a saudade não passa.

Até porque
nossos velhos versos
saudam a saudade
com a plena certeza
de que tudo, tudo,
valeu à pena.

Feito da saudade de um tio, Luiz Augusto Rocha, 24/01/2011.

drama & comédia

2011-01-20T00:21:00.002-04:00

Compor um drama é fácil,
dá-se um tapa na cara
em quem jurava amar
e pronto.

Veja se do mesmo modo
procede com a comédia...
Ela requer inteligência!

Começo, meio e fim:
todas as suas tensões,
dramáticas por si.
E a comédia na distensão.

Onde eu deixei minha comédia?
– Onde se compra um drama qualquer.

Luiz Augusto Rocha, 20/01/2011. Resumindo outras conversas.

Quase-me

2011-01-20T00:03:00.002-04:00

Fui quase um herói de guerra.
Estive quase perto do presidente.
Tive quase a grande sorte da loteria.
Escrevi quase um poema eterno,
mas que perdeu-se de si.

O que me angustia mesmo
é esquecer-me no quase,
dançando nos olhos
dos olhos alheios.

Luiz Augusto Rocha, 13/01/2011... Às vésperas.

Reveio o Reveillon

2010-12-30T16:31:00.003-04:00

Eu não quero a simplicidade
de um ano bom e feliz.
Eu quero a complicação
de um tempo complicado.

Eu não quero a verdade
de um dia comum.
Eu quero a ilusão
de fogos de artifício.

Eu não quero a sobriedade
de um mecânico Feliz-Data.
Eu quero o exagero
de sempre recomeçar.

Eu não quero o Reveillon
das crianças obedientes.
Eu quero, que ele venha
em mil alegrias letícias!

Luiz Augusto Rocha, 30/12/2010. Por ocasião do Ano Novo e para Letícia Zakia.

Prazeres

2010-12-21T22:06:00.000-04:00

O que faz mal na vida?
O álcool, o cigarro?
A maconha e o aborto?

A opressão velada...
A ditadura escancarada.

O que realmente mata
é a morte diária
do tempo e da esperança.

O que realmente resolve
é cachaça com arsênico.

Chuva de agora

2010-12-19T00:09:00.000-04:00

Não é meia-noite.
Não caem gotas.
Nem o calor é insuportável.

Choveu hoje,
nada sério ou
fora do normal.

É tempo de chuvas:
dia sim, dia também,
até que venha a seca.

Chuva,
exercício diário
de retorno, de ciclo.

Não transpiro umidade,
não respiro a água,
não vivo na chuva.
(Só embaixo dela!)

A foto falada...

2010-12-18T00:55:00.001-04:00

Se uma foto diz mais que mil palavras,
ainda assim, prefiro-as.
Elas me trazem mais de mil fotografias.

Uma ou outra em especial,
pedaço de biografia,
pedaços.

Mas, hoje são outras prioridades.
Mesmo sem saber quais são,
tenho-as.

Ando conversando menos,
falado um tanto mais,
visto bastante.

Mas, só a palavra, cada letra dela,
seleciona a foto mais, mais
densa.

E é essa densidade explodida,
dispersa em prioridades,
só aquela foto.

Por ocasião de uma prosa com uma pessoa tão querida. Luiz Augusto Rocha, 18/12/2010.

Artistas

2010-12-16T22:52:00.000-04:00

Os olhos de alexandre,
assim como os de paola,
olham-me.

Os primeiros são tristes,
muito tristes,
profundamente tristes;

Nela, vê-se melancolia,
de nove e meia da noite,
sob a sombrancelha ao canto da boca.

Eles me encenam a dor
que nem eles sentem
e eu só imagino.

Entendimentos

2010-12-16T22:51:00.001-04:00

Eu não entendia
o que era tirar leite de pedra.

Para mim, leite só se tirava
da vaca, da cabra, da caixa!

O que eu entendia
Me entediava...

Saber andar

2010-07-25T17:03:00.000-04:00

Quando menino,
gostava de andar no meio-fio.
A mãe sempre dizia,
– Não faça isso, menino!

Mas, que mania estranha...
Sempre entre a calçada e a rua.

Até o dia, grandioso dia,
em que há de andar no acostamento,
entre o terraço do edíficio
e a última linha do abismo.

Luiz Augusto Rocha, julho de 2010

Animais de extimação...

2010-06-27T23:38:00.000-04:00

Já quis ter um elefante.
Nunca tive.
No mais, cachorros.
Um gato, certa vez.

De todos os animais,
queria mesmo o elefante.
Balofo, glutão,
forte, zombeteiro,
dócil e incrível.

Restou-me o prosaísmo
dos animais caseiros.
Lagartixas tão pequeninas,
formigas ligeiras como só,
passarinhos que nunca pousavam.

Hoje em dia,
não tem mais deles em casa.
Hoje eu lido
com coisas piores na rua...

Luiz Augusto Rocha, domingo quase segunda, 27/06/2010

Embaixo da cama

2010-06-21T18:21:00.003-04:00

Às vezes, ficar embaixo da cama é confortável.
Mas, se ficar embaixo da cama não for confortável,
pode ser um esconderijo.

E já não sendo
mais um esconderijo,
que estar embaixo da cama
seja uma ilusão
de equilíbrio.

Queria não sair
de entre o chão rasgado
e o teto em treliças de teia de aranhas.

E o estrado e o colchão
têm dito e dito e dito,
de cima, onde eu estou.

O que me vale é não conversar,
não falar com ninguém,
não ouvir ninguém.
E como é horrível...

Phlorismundo Bahiano... Que anda um bocado melancólico.

(Escrito entre 18 e 21/06/2010)

Título tem ponto de interrogação?

2010-05-30T23:16:00.002-04:00

Porque a cabeça da matéria já lhes é suficiente...

O que eles vão fazer
em meio a esse processo catártico?

A quem confiar os segredos mais íntimos,
se o clérigos não têm orações em 140 toques?

Como eles podem
ainda suportar o fedor?

Quando poderão novamente rejeitar a gente,
dizendo-nos corja?

Onde eles vão achar tempo para conversarem em francês
e deleitarem-se com biscoitos amantegados?

Luiz Augusto Rocha, por ocasião de uma conversa...

Ensaio de um clichê

2010-05-07T01:23:00.001-04:00

Acendi o cigarro
numa das velas ao pé do morto.

Pedi a cerveja
no bar de frente pro velório.

Bati o fósforo
no ritmo da fita amarela.

Olhei o defunto
no fundo cheio do copo.

Vida intensa

2010-04-18T19:48:00.001-04:00

Uma vida só
para três empregos,
cinco projetos sociais,
dez cursos,
– de inglês à interpretação dos barulhos
das baleias jubarte.

Vamos conversar um pouco!
não há tempo,
não tenho tempo,
agora não!
Preciso viver.

Posso ligar, dia desses?
Pode, dia 30 do mês que vem,
às seis e quarenta e cinco da manhã.
Fechado! Eu ligo, então...

Por ocasião do que pode-se ouvir

2010-03-23T22:09:00.000-04:00

Rápidos e rasteiros.
Repetitivos, reacionários.
Ridículos... Ríspidos.
Robóticos rótulos.
Ruminando ruas...

Mal sabem que o sexo
não é uma corrida de gente nua;

Que o trabalho
é bem mais que um diploma;

A música
tampouco é repetição - ou só isso.

Rápidos e repetitivos:
tão rápidos e repetitivos,
mas tão rápidos e repetitivos,
que apenas se ouve essa batida,
o rap-rep-rap-rep-rap-rep...

Luiz Augusto Rocha

Do sempre e o daqui para a frente

2010-02-04T22:28:00.003-04:00

Eu não vi.

Falaram para mim.

A mulher em cima
da mesa de sinuca
deitada e silenciosa.

Também não conheço
a mulher dos ferros,
aliás, de um só:
a mulher do ferrinho.

Como também tem
aquela menina
apanhando
sozinha
e chora
só.

O dono do bar
já arrumou outra
depois que ela morreu.

Até que eu soube
os ferros enferrujaram
de tanto curar
a si mesma.

Agora
a menina
já não apanha
nem está chorando
e também não está só:
um bocado de veneno diário.

O que veremos daqui para a frente...

Mato ruim cortado e muita vontade!

Phlorismundo Bahiano. Sobre o que ele anda ouvindo e se revolta esperançosamente.

Eu, lírico?

2010-01-24T22:03:00.004-04:00

Eu viajo e eu canto,
sem sair do lugar,
sem saber cantar,
de riso e de pranto.

Eu sou ninguém,
quase sempre feliz,
com pingos azuis no nariz
e vontade no peito também.

Sou prosa e rima,
em versos da terra,
da cidade e da serra
e me apetece laranja lima.

Sou estranho e fugaz,
não tenho paixões
comuns aos ladrões,
mas, tanto faz.

Enfim, o meu lirismo
é angústia do poema, a morte,
que nem mesmo a sorte
livra-me do meu grande cinismo
de prolongar a escrita.

Luiz Augusto Rocha

as descobertas

2010-01-20T20:01:00.003-04:00

quando descobri o átomo
, tudo a ser descoberto
, sol, lua
, estrelas não só iluminavam a janela.

quando descobri nem tudo a ser descoberto
, tempo não é rápido como imaginação
, consenti pacientemente
, o nem mais e nem menos: medianeira.

quando descobri poder falar
com a laranja, com o sabiá e que as pessoas gritam e sussurram
conforme eu queria nos meus sete anos
, que bom...

Luiz Augusto Rocha, 20/01/2010

Das coisas que voam

2009-12-22T00:07:00.003-04:00

Fosse como fosse...
Dom Silencioso,
nem Quixote nem João Sexto.

Nas serras ou na várzea,
sempre diplomata do ar,
conversador das brisas.

O dom de conversar em silêncio,
com todas as figuras silenciosas.
Desde pequeno, admirador das mariposas.

Das lagartas, via-as comendo
e comendo e matutando
para cuidar das crisálidas.

Quando ele mesmo
forjava seu cantinho,
diplomava-se o menino.

Por isso que Dom Silencioso,
nosso diplomata matuto do ar,
também bate as asas de volta.

Sem tratar do mato miudinho,
nem do córrego de burburinho,
só alegrando-se da brisa mansinha.

É que assim, nosso diplomata
vai voando livre e silencioso,
fosse como fosse.

Luiz Augusto Rocha

refeição de viagem de volta

2009-12-15T21:38:00.000-04:00

nas primeiras vezes quando eu chegava
sempre tinha quiabo no frango e polenta
além daquela bananada de colher

depois rareou-se a bananada
falta da fruta de açúcar ou de lembrar
até que já não tinha mais doce

depois duns dois anos nessas viagens
a polenta também foi deixando de aparecer
e o frango mais difícil de encontrar

mas ainda assim tinha o quiabo
verdíssimo quentíssimo
gostoso a danar

até o dia que também não teve quiabo
porque não tinha quem preparasse
...

assim como um poeta em concordata
pedindo auxílio de versos
peço à lembrança que eu não me esqueça
(daquela composição de mesa e saudade)

Phlorismundo Bahiano

viração

2009-11-26T14:55:00.000-04:00

ainda ontem não me suicidei
hoje não perco a novela
capítulo importante
eueueueueueueu
me vejo
ali

...

aí
amanhã
eu me mato
porque renasco
um outro ainda hoje
melhor agora juntos aqui

Phlorismundo Bahiano.

Sem palavras

2009-11-22T00:33:00.013-04:00

Eu não sei falar a língua dos outros.

Também não falo a língua dos bichos nem das plantas.
Acho até que nem sei falar direito.
Não consigo falar com Deus e não quero falar às pessoas.

Eu quero andar mil quadras,
atirar mil pedras,
ser Midas
e fazer tudo isso enquanto o mundo muda.

Os santos de casa dormem
e o mundo muda.
A gente muda
pros santos não acordarem!

Os assassinos não vão à igreja.
Como nem sei falar direito,
não me atrevo a dizer que
os mandantes é que tomam para si as hóstias.

Mas, os assassinos, sim, rezam, temem, fogem, sim, fogem /

de medo da morte, sim, da morte!
Os assassinos falam quase todas as línguas porque precisam,
precisam saber o que há por dizer
às pessoas e a Deus.

(Não se esqueçam, eles têm medo...)

Luiz Augusto Rocha (SFG-RO, 22/11/2009)

Duerme, duerme negrita

2009-10-04T12:55:00.008-04:00

Negra como a América, índia como a América, branca como a América, cantadeira do que existe de mais lindo e mais cruel, cantadeira do ser humano: Mercedes Sosa. Argentina, sul-americana, latina, universal tanto quanto a música. Não é triste dizer que ela morreu, mas, é estranho constatar que o corpo perece e, um dia, silencia.

Independentemente de existirem outros mundos depois da morte, a nós que ficamos resta lembrar das apresentações que nunca fomos, das conversas que nunca tivemos, das angústias que, mesmo sem nos conhecermos, sentimos durante a vida. Estamos exilados de Mercedes e do que ela ainda faria, restando-nos apenas a presença de quase 60 anos lutando.

Essa presença me vem à memória da infância, quando, aos domingos, minha mãe colocava algum vinil para tocar enquanto preparava o almoço. Em tantas vezes, foram discos da Negra que ouvíamos, sem ter a consciência de quem era ela, sem saber da trajetória, sem entender as letras, sem gravar os títulos, mas, tentando imitar o ritmo, mexendo a boca como se cantasse junto.

Depois, na faculdade, já conhecendo um pouco da vida dela, sabendo uma ou outra coisa (porque a gente, na verdade, só sabe um bocado bem pequeno de nós mesmos, dos outros, menos ainda), fui descobrindo que Mercedes não era uma cantora de folclore argentino ou sul-americano. A vida dela foi a luta pela Nossa América e que América sonhava, que América sonhamos, um mundo livre que continuo carregando.

Enfim, Mercedes Sosa não morreu, ela foi dormir. Um pouco cansada, porque o corpo cansa não da luta, cansa da indiferença. A nós, só pedimos que qualquer carito embale seu sonho, cantarolando: “Duerme, duerme negrita...”.

Luiz Augusto Rocha

De vodca e goiaba

2009-09-30T18:25:00.001-04:00

Quando me perguntam como vou,
como tenho passado,
como está o meu estado,

eu bem que tento responder:
“Às vezes sólido, às vezes sério;
Quando não etéreo, quando sim etílico”.

Por obra do hábito,
o que sempre digo
é que vou bem, vou bem...

E sem saber do meu estado,
vou genérico no país,
preciso na cidade.

Que mal tem, em forjar tantos estados,
se a minha cidade me quer bem?
Minha nação carrego no peito

e, por isso, da próxima vez
que me perguntarem como estou,
vou dizer na lata: “Não vou. Vamos?”

Inaugurando a parceria nos versos, a autoria é de Thiago Turbay Freiria e Luiz Augusto Rocha.

Norte

2009-09-25T19:59:00.001-04:00

Às quatro e quinze da tarde de hoje,
eu parei por um segundo.
Senti cada gota de suor,
cada batida do coração,
cada passarinho cantando eu ouvi.
Nesse instante eu pensei...
E disse, chega!

Hoje, eu me dei a minha alforria.
Com tudo que tenho direito,
a liberdade de sonhar,
a possibilidade de agir.
Conscientemente, eu fiz a minha lei áurea.
derrubei a minha prisão,
soltei os meus bandidos inocentes.

Mas, estou ciente das consequências.
Eu sei que, agora,
estou na vala dos comuns,
quase sem eira e com pouca beira.
Estou sem a perspectiva cruel
de uma vida entre as bitolas do trem...
E como isso é bom!

O sol e a brisa

2009-08-22T16:16:00.002-04:00

Em determinado momento do dia,
a brisa passa debaixo do sol que torra.
Poderia ser o inverso:
o sol torra, mas, a brisa passa...

Não há porque desistir,
se, cá embaixo,
a brisa continua passando,
mesmo com o sol que torra.

Entre o sol e a brisa,
não existe uma ponte de concreto
que ligue um lado ao outro.
Nós estamos entre os dois...

O que mais arde no sol
é o suor todo dia suado;
é a pele queimada que,
já à noite, cozinha o sonho.

O que o sol tenta matar
é a umidade que transborda
dos nossos corpos todos os dias,
a contragosto de seu abrasamento...

É o suor ardido diante do sol
que se encontra com a brisa.
Sempre, às duas da tarde,
da planta do pé à ponta do cabelo.

E a sensação que o vento provoca,
dançando nas costas, na nuca;
enfrentando os olhos, segurando o peito.
Quase esquecemos do sol...

Entre os dois pontos desse lugar,
(no instante do encontro de brisa e sol)
o mundo deixa de girar um segundo.
E eu sei que estou vivo!

Phlorismundo Bahiano, 17.08.2009

Agosto

2009-08-05T22:00:00.011-04:00

tempo oco, tempo

preso
Tempo
mais que querer viver
querer querendo a fantasia de vida

a razão última é querer viver
mas, a razão primeira é querer viver

Tempo sem tempo para nada
preenchido, absorvido, interrompido
importante
rural, industrial, serviçal
terceirizado

– e o Tempo vai se distraindo por aí...
(enquanto o tempo é ocado pelo nosso tempo)
(enquanto ponto a ponto o tempo é batido)
(enquanto se consome)
(enquanto)
– ...

Luiz Augusto Rocha, agosto de 2009

Sem título

2009-06-06T15:56:00.001-04:00

Enquanto dormem, cessa a morfina:
os anestésicos ainda são necessários;
a vigília continua no sono.
Não tem entranhas. Não têm sentido.
O quadro clínico não corresponde mais.
O desvario de manhã, chamando por Deus,
“Jesus, Jesus”, não significa mais.

A esperança é só nossa,
a ridícula esperança!

Ela morria:
sem a fome, sem estômago, intestino;
sem a sede, sem rim, nem fala;
sem olhos, que a vista olhava perdida,
cegos do silêncio e dos remédios.
Os aparelhos gritam à nossa angústia.

Enquanto isso acontecia,
aconteciam outras coisas no mundo...

Luiz Augusto Rocha, maio de 2009.

Considerações

2009-06-06T15:47:00.004-04:00

Tem coisas que só a poesia pode dizer.

Nela, o mundo se abre,
a ingenuidade ganha força.

Ao ver uma palavra
em seu sentido oposto,
fala-se de ironia.
Fora do poema...

No gauchismo do poeta,
Sete faces.
Na verdade,
quantas feições há
para quantas caras se apresentem
sorridentes, maledicentes,
estúpidas, odiosas,
falantes e parasitárias,
contentes pela mediocridade.

As palavras no poema
– estupefatas, aturdidas –
não entendem como a realidade
pode ser mais absurda
do que as fábulas.

Luiz Augusto Rocha.

Coisas do interior ou de qualquer lugar

2009-04-12T01:57:00.002-04:00

Aqui é assim...
Entre quatro paredes, o quarto.
Entre o quarto e o mundo, a rede.
A mulher faz o parto
e o menino tem sede.

Esqueceram que ela é menina.
Qual o problema, se ele também?
Aqui tem essa sina
pra todo mundo e seu ninguém.

Tem gente na mira.
Tem arma na rima.
E o mundo gira.
A bala entra rija.

Cristo salva todo mundo.
Basta achar normal.
Todo cristão que fica mudo
engorda no curral.

Ninguém tem fome.
Ninguém tem sorte.
Ninguém tem nome.
Mas, tem certa a morte.

A terra não dá nada.
Ele não provê.
Não existe conto de fada,
a não ser na tevê.

A água não saciou a sede
E a mulher fez mais um parto.
Mais um no mundo, no quarto.
Entre as quatro paredes, a rede.

Luiz Augusto Rocha. 12 de abril de 2009.